C'era una volta un padre...

Quando ero piccolo mia nonna mi raccontava sempre delle storie.
Per lei era un po’ come raccontare delle favole.
Diceva che servivano a farmi dormire.
Nelle storie di mia nonna c’era sempre qualcuno che moriva.
Ma mica di malattia… figurarsi assolutamente no!
Morivano sempre tutti ammazzati.
E ammazzati pure di brutto!
Ogni storia era una festa di corpi scarnificati e arti rubati.
Di dormire dormivo, ma per il terrore.
Con questi presupposti da grande avrei potuto fare lo scrittore o il serial killer.
Faccio l’ingegnere… … mi sembra un buon compromesso.